13

Fui apanhado no meio de uma festa de aniversário, no café aqui do bairro. Ao que parece uma adolescente fez 13 anos.
Confesso que fiquei com inveja. Do tempo em que tudo era novidade e sabia a descoberta. Quando tinha treze anos, o mundo era mais simples. Tinha mais cor. As palavras mais significado e as pessoas mais verdade. Ou era a ingénuidade da idade. E no entanto não podia dizer que fui um rapazinho feliz. Gostava de estar sozinho e encontrava-me prisioneiro de duas estruturas rígidas. A escola e a família. Lembro-me de passar os meus verdes anos num grande estado de inquietação, à beira da revolta. Estava apaixonado por uma rapariga, mas não era correspondido. E não fazia ideia do que era a paixão. Não tinha a mais pequena ideia do que é que se fala quando se fala de amor. Era tímido e desajeitado. O meu melhor amigo era um cão ainda mais desajeitado do que eu. E depois estava mentalizado que o sistema de valores dos meus pais e professores estava errado. Só que não conseguia traduzir por palavras esse meu protesto. Nada do que o que eu fazia parecia funcionar. Nem com o amor nem com os meus valores.

Mas a verdade é que tinha uma paixão enorme em viver. Os cheiros andavam no ar, a descoberta das sensações e até das lágrimas. Eram quentes e as raparigas criaturas de sonho.
Mas agora ao olhar para esta adolescente, não só sinto inveja mas uma certeza. A certeza de um amor não correspondido e de um rapazinho que foi feliz sem o saber.